Sinónimos de lamento

El pesimista se queja del viento; el optimista espera que cambie; el realista ajusta las velas.

Antes había un lenguaje atribuido a la mujer, el de la suavidad y el de la queja pudorosa

Y que desde entonces no había hecho otra cosa sino caer, una de esas caídas interminables y mexicanas, es decir una caída pespunteada de tanto en tanto por una risa en sordina, por un disparo en sordina, por un quejido en sordina. ¿Una caída mexicana? En realidad, una caída latinoamericana 2666, pág. 582

Serena la luna alumbra en el cielo, domina en el suelo profunda quietud; ni voces se escuchan, ni ronco ladrido, ni tierno quejido de amante laúd.

En el clamor de la insurrección es fácil olvidar el motivo por el que luchamos

Estalló la revolución de 1910, como un clamor inmenso de justicia que vivirá siempre en el alma de las naciones como vive la libertad en el corazón de los pueblos para vivificarlos, para redimirlos, para levantarlos de la abyección a la que no puede estar condenada la especie humana

Pero quién vio jamás el ruedo misterioso de tu falda mientras cortas las rosas en la tarde ni el roce y la tristeza de la lluvia como un ajeno llanto por mi cara.

Y el rey colorado de barba de acero, su padre, la llama con queja amorosa; y un llanto de fiera, un llanto sincero se pierde en la duna de Islandia brumosa.

La religión es el gemido del oprimido

Siempre ha gemido la prensa; pero hoy que le das, Talidio, a imprimir tus obras todas, gime al menos con motivo.

El pueblo se inquieta al ver llorar, como si un sollozo fuera más grave que una hemorragia

Amo a mi país, ¡Por los arenques que lo amo! Quisiera que ver pudierais las lágrimas que sollozo al pensar en el barco, en el tren de los emigrantes.

No hay que depender de las mayorías silenciosas, Evey, el silencio es frágil, un grito puede romperlo

Lejos de allí, las estrellas esperaron a que el grito del pájaro de la muerte llegara hasta ellas para poder observar el final, por fin, de la raza de los hombres.

Hay música en el suspiro de una caña; Hay música brotando de los surcos; Hay música en todas las cosas, si el hombre tenía las orejas; La tierra no es más que la música de las esferas.

Tiemblo siempre de no haber escrito sino un suspiro cuando creo haber consignado una verdad.

Ahora que no estás el silencio es un ruido que lastima tremendamente mis oídos

Si has tomado el camino equivocado, no sientas lastima por ti mismo; ¡da la vuelta!

Una lágrima tuya me moja el alma mientras gimen las cuerdas de mi guitarra.

Cuando pases por la tumba donde mis cenizas se consumen, ¡oh!, humedece su polvo con una lágrima

Y ahora lloro en la mitad de la noche por la misma maldita cosa

Para ver si soy poeta fíjate, niña, tan solo en que lloro cuando canto y que canto cuando lloro.